Friendly Strangers

Somewhere,  in  a  sordid  City,  there  is  a  small  bar.  It’s  dark,  but  cosy,  the  lights  soft  and  comforting  cast  from  the  candles,  and  small  paper  lanterns  dotted  around  the  room.  The  sound  of  a  lone  guitarist  in  the  corner  singing  some  inaudible  yet  cheery  drunken  song  just  above  the  murmur  of  the  patrons.  The  clientele  are  in  the  warm  relaxed  haze  that  mild  intoxication  brings.  Tobacco  smoke  lingers  in  a  grey-blue  cloud  of  coiled  mist  just  below  the  ceiling,  and  the  sound  of  unimportant  chatter  fills  the  room. 

In  the  corner,  a  trio  of  men  play  cards  on  a  small  sticky  table.  At  the  bar,  the  sandy  haired  barkeep  pretends  to  show  an  interest  in  whatever  his  punters  are  saying.  They  don’t  notice  his  lack  of  enthusiasm;  they  are  far  too  busy  focusing  on  their  own  story.  In  another  shady  corner,  two  women  try  to  disguise  their  desire  for  one  another  behind  the  guise  of  friendship,  pretending  to  themselves  and  each  other  that  to  be  anything  more  would  be  wrong  and  their  feelings  were  unnatural  and  sinful,  they  were  none  the  less  happy  that  they  were  in  each  other’s  company,  and  would  be  for  the  next  few  hours.

In  this  pleasant  establishment,  there  is  a  back  room.  In  this  room  there  is  a  bed  with  tattered  red  velvet  drapes,  and  old  satin  sheets,  a  horse  hair  sofa,  and  a  woman.  From  just  in  front  of  the  window  there  is  a  gas  lamp  shedding  a  soft  glow  into  the  room,  on  a  table  with  a  never  used  chess  set.  A  slight  layer  of  dust  rests  on  everything.

She  has  blond  ringletted  hair,  mousy  brown  roots  showing.  Her  eye  makeup  is  smudged  and  tired  looking.  Mascara  uneven,  lips  the  colour  of  a  deeply  bruised  plum.  She  has  on  an  off  white  night  gown,  her  silhouette  clearly  visible  when  the  light  was  behind  her.  Machine  made  lace  clinging  to  the  hem.

Most  of  the  patrons  of  the  bar  knew  of  this  woman,  and  the  services  she  provided.  Illegal  as  it  may  have  been,  they  said  not  a  word,  even  too  each  other.  Some  nights,  when  she  felt  like  it,  and  business  was  slow,  she  would  sing  for  them,  accompanied  by  the  drunken  guitarist,  or  someone  would  play  on  the  old  out  of  tune  piano.  She  would  sing  popular  songs  of  the  day,  or  sometimes  songs  everyone  could  sing  along  too

She  had  been  lying  on  the  floor  dead  for  less  than  an  hour,  the  blood  had  pooled  all  around  her,  framing  her,  crusting  in  her  hair  and  clothes.  Her  eyes  had  taken  the  frosted  glaze  of  death.  A  silvery  trail  of  saliva  crystallising  on  the  corner  of  her  mouth.  Her  hair  was  ruffled  but  the  overall  look  was  none  the  less  one  of  beauty,  her  cheap  appeal  had  now  faded  and  in  its  place  she  had  taken  on  the  same  unearthly  beauty  as  that  of  a  weeping  angel,  or  martyred  saint.

This one is no way finished yet, I'm thinking of adding possibly her daughter crying in the corner, I'm not sure, tell me what you think!