Heat wave or Two for Joy

I wrote this for a competition, it's longer than most of my stuff, and I'm still not sure I like it, but it's had such mixed reviews! Take a look and see what you think!

               The  room  seemed  nice  enough,  no  luxury  penthouse,  but  it  had  all  the  necessities  I  needed  for  the  two  months  or  so  that  I  would  be  living  here  whilst  waiting  for  my  next  official  place  to  be  ready.  It  would  be  odd,  what  with  most  of  my  stuff  in  storage,  and  using  someone  else’s  cheap  furniture,  but,  as  I  had  decided,  I  was  going  to  treat  this  whole  time  as  a  big  adventure.

               I  was  sharing  the  house  with  three  others,  two  of  whom  I  saw  rarely,  we spoke seldom,  and would only  bump  into  them  occasionally  in  the  kitchen  or  the  halls  and  exchanging  an  awkward  hello.  The third, however, I never saw.  I  only  heard  them  moving  in  the  room  above  me.  It  was  a  seven  bedroom  house,  however,  and  I  was  the  only  person  to  have  a  room  on  the  middle  floor.  This  suited  me  fine,  and  meant  I  had  more  privacy  than  I’m  accustomed.

               I  set  up  a  small  work  area  in  my  room;  I  laid  my  sketch  books  and  journals  on  the  cheap  plywood  desk  supplied  in  the  room.  Everything was laid  out  in  an  ordered  chaos,  as  I  liked  it.  This  had  to  be  done  on  the  first  night,  as my  work  as  an  artist  relied  on  it. Secondly,  I  had  a  compulsion  to  write  in  my  journal  every  day,  this  was  something  I  had  to  do  at  a  designated  “work”  area,  where ever  It  may  be.  It was a modest comfort to me, especially in unfamiliar surroundings.

               It  was  early in the  evening  as  I  sat  down  to  write  my  first  entry  in  this  new  place,  and  I  could  see  the  shadows  of  the  houses  stretched  long  into  the  gardens  below  me.  Out  the  window  there  was  no  one  to  be  seen,  not  a  single  soul  at  all.  The  heated  summer  air,  almost  still  carried  with  it  the  scent  of  barbecue  smoke,  from  some  family  gathering  out  of  sight  and  out  of  ear  shot.  I  let  out  a  contented  sigh  and  take  a  sip  of  my  water,  the  ice  clinking  in  the  glass  as  I  put  it  back  down.  I  put  my  head  down  and  start  to  write  on  a  fresh  clean  page.  I  make  sense  of  the  jumbled  garbage  in  my  head,  just  as  I  did  every  day.  It  would  always  calm  me  down,  no  matter  how  stressful  or  chaotic.

               I  often  find  when  writing  in  my  journal,  that  I  seem  to  enter  almost  a  trance-like  state.  All  sorts  can  go  on  around  me  and  it  simply  does  not  register,  my  old  housemates  often  showed  concern  that  it may  end  in  me  getting  in  trouble  somehow  one  day.  I  always  joked  them  away,  saying  I’m  sure  I’d  notice  a  fire  in  time  to  save  my  books.  However,  something  this  evening  broke  right  through  my  concentration,  like  a  vase  hitting  a  marble  floor,  shattering  what  delicate  design  it  had  into  a  million  disordered  fragments,  a  mess  of  broken,  sharp  edges;  It  was  a  long  loud  moan,  and  it  repeated  itself,  over  and  over,  the  source,  although  certainly  in  one  of  the  gardens  close  by,  was  invisible  to  me.  I  had  an  instant  recall  to  the  time  when  my  Mother  worked  at  a  psychiatric  ward.  Occasionally  she  would  have  to  drag  me  along  with  her  to  her  work  for  some  reason,  not  for  long,  presumably  to  pick  something  up,  but  I  never  remembered.  These  brief,  unexplained  visitations  had  left  me  with  some  vivid  memories  of  the  contorting,  and  the  drooling,  the  shouting  of  obscenities  and  those  indecipherable  noises.  As  a  small  child,  I  saw  them  as  the  monsters  and  trolls  of  the  fantastical  stories  Ii  would  have  my  parents  read  me.  I  saw  them  as  soulless  monsters  who  would  think  nothing  of  killing  me,  or  eating  me  whole.  These  visions  haunted  my  childhood,  but  as  I  grew,  so  did  my  views  of  these  poor  people.  I  came  to  the  conclusion  that  they  did  indeed  have  perfectly  intact  souls,  and  it  was  the  housing  that  was  in  some  way  deficient.  This  view  turned  it  from  plain  horror  to  one  of  abject  despair  for  me,  and  I  would  forever  be  taunted  by  dreams  of  the  meaningless  sounds  they  would  make,  wondering  if  they  meant  anything  to  the  maker.  To  have  such  a  noise  at  this  proximity  and  from  within  my  own  “inner  sanctum”.  To  have  it  made  by  some  invisible  phantom  sent  the  most  soul  shattering  jolt  of  pure  shock  and  terror  right  through  me.

               All  the  while  through  this  barrage  of  vocal  garbage,  I  just  sat  there  and  stared  into  the  mid-distance.  I  had  been  knocked  out  of  my  calm  trance  of  writing  and  propelled  into  a  sort  of  waking  nightmare.  When  people  say  they  felt  like  something  went  on  for  hours,  I  think  this  is  only  applicable  to  those  moments  of  extreme  dullness  and  mundanity.  This  moment  was  one  outside  of  time,  during  it  I  felt  as  if  there  had  been  no  start  and  no  end.  It  was  just  me  and  the  noise  forever  in  our  own  universe,  one  without  time.  That  was  how  it  felt  anyway,  in  truth,  it  probably  lasted  no  longer  than  a  few  minutes,  and  then  it  was  over.  There  was  no  sound  to  prompt  or  follow  it.  It  just  stopped.  The  abrupt  finish  although  unsettling,  was  a  comfort  compared  to  the  noise. 

               I  closed  my  journal,  mid  sentence,  and  lit  a  cigarette,  while  making  my  way  to  the  kitchen.  I  made  a  cup  of  tea  to  steady  my  nerves.

               My  sleep  that  night  was  sporadic  to  say  the  least.  The  heat  and  humidity  of  this  Indian  summer  was  making  me  sweat  just  enough  to  make  the  bed  sheets  sticky  and  cling  to  my  bare  skin.  I  could  feel  every  spring  from  the  cheap  mattress  jutting  into  my  flesh,  probing  my  every  move.  When  I  did  sleep  it  was  not  nightmares  that  played  in  the  space  behind  my  eyes,  just  an  empty  soundless  void  and  I  would  wake  to  the  same  reception  in  my  room  on  multiple  occasions  that  night.

               I  grabbed  for  my  watch,  apparently  it  was  approaching  5am.  I  decided  to  give  up  on  sleep.  I  stood  under  the  shower  to  try  and  wake  myself  up;  the  water  spluttered  out.  Luke-warm,  I  had  to  wonder  if  it  had  any  other  temperature.  I  did  not  find  out.  I  dried  myself  off  and  made  myself  some  instant  coffee,  I  winced  at  the  bitterness,  wishing  my  two  vices,  cigarettes  and  caffeine,  did  not  taste  so  foul.  I  looked  out  the  kitchen  window  at  the  half  wild  garden  and  wondered  what  to  do  so  early.  I  did  not  want  to  waste  another  day  on  my  laptop,  and  I  could  never  work  in  the  morning  anyway.  I  sat  on  the  rotten  wooden  bench  in  the  garden  and  watched  the  sunrise  over  the  houses,  its  pale  rays  refreshed  me  a  little.  I  decided  to  take  a  walk  in  the  forest,  opposite  the  front  of  the  house  on  the  other  side  of  the  main  road  it  was  on.

               The  dew  was  still  fresh  on  the  grass  and  I  decided  to  take  off  both  my  shirt  and  my  shoes  and  revel  in  the  soft  grass  and  loamy  soil  beneath  me,  and  the  warm  morning  sun  on  my  back. 

               I  was  amazed  at  how  extensive  the  wooded  network  was.  I  still  tried  to  make  sure  I  had  a  vague  remembrance  of  which  way  the  road  was.  I  found  many  things  on  that  walk;  a  still  pond,  in  a  secluded  glade.  I  picked  berries  from  a  bush  and  had  myself  a  very  relaxing  time.  Last  night  was  far  away  and  long  ago.  After  a  while,  I  thought  to  look  at  my  watch,  I  realised  I  had  been  wandering  for  well  over  an  hour.  I  decided  it  was  time  to  make  my  way  home  and  start  to  organise  the  rest  of  my  possessions.  That  way  I  could  feel  more  settled  and  safe  in  my  new  environment.

                 Didn’t  bother  to  rush  back,  I  had  the  entire  day  to  myself  and  it  had  only  just  gone  seven  anyway.  I  strolled  back  eastward  towards  the  road  the  house  was  on,  the  path  I  was  following  seemed  to  have  seen  plenty  of  use,  it  was  straight  for  the  most  part,  with  tire  tracks  at  the  side.  I  did  have  to  turn  a  corner  at  one  point,  and  in  doing  so  was  greeted  by  police  tape  blockading  the  entire  path  and  a  great  deal  around  it  as  well.  There  were  officers  in  uniform  and  men  in  suits  crawling  round  everything,  several  vehicles  dotted  around  the  place  too.  They  had  obviously  only  just  arrived  there;  there  was  a  body  just  off  the  path,  sprawled  out  there  partially  eaten  by  scavengers.  It  had  not  yet  been  given  the  dignity  of  any  coverings  by  the  police.  Thinking  back  on  it  I  believe  what  I  am  about  to  say  is  impossible,  but  it  is  none  the  less  what  I  remember;  the  smell  hit  me.  It  was  a  smell  I  could  recall  from  a  time  before,  when  I  had  gone  on  holiday  for  a  week,  accidently  leaving  the  door  of  the  fridge  open.  The  smell  off  the  rotten  meat  and  vegetables,  the  blue-green  mould  that  had  made  its  way  to  the  kitchen  floor.

               I  started  to  reach,  but  there  was  little  to  expel,  the  mixture  of  the  sweet  fruit  mixed  with  that  of  the  bitter  coffee  and  bile  spewed  into  a  pathetic  puddle  on  the  ground.  The  taste  would  not  leave  my  mouth  as  stinging  tears  welled  up  in  my  eyes  and  I  doubled  over  again.  I  think  it  was  the  commotion  I  was  making  that  alerted  one  of  the  policemen  to  my  presence.  He  rushed  over,  ducking  under  the  black  and  yellow  tape,  some  part  of  the  back  of  my  mind  reminded  me  of  my  unnatural  hatred  of  the  colour  yellow  and  I  start  to  reach  again.  The  puddle  gets  bigger.  He  comes  over  to  me,  putting  a  comforting  arm  around  me,  realising  this  must  be  a  huge  shock  to  me.

               “My  God!  I  thought  the  whole  forest  had  been  sectioned  off  for  the  investigation.  How  did  you  get  in?”  His  voice  somewhere  between  apology  and  confusion.  I  explained,  after  he  had  taken  me  out  of  sight  of  the  carnage,  that  I  had  been  walking  in  the  woods  for  some  time.  Presumably  I  had  started  before  they  had  begun  their  work.  I  also  explained  that  I  was  new  to  the  area  and  just  exploring.  I  could  tell  from  his  eyes,  a  warm  chocolate  brown,  that  he  believed  me.  I  truly  think  that  what  he  said  was  almost  as  upsetting  for  him  as  it  was  a  shock  for  me. 

               I  returned  to  my  home  that  evening  exhausted  both  physically  and  mentally.  I  had  been  at  the  police  station  the  entire  day.  They  had  questioned  me  extensively  about  the  victim,  the  area  and  how  long  I  had  lived  there,  people  I  knew  and  the  forest.  I’m  sure  in  most  circumstances  it  would  have  been  easy  to  confirm  al  I  had  said,  but  I  had  been  living  off  the  radars  since  leaving  university.  The  few  they  found  were  not  enough  to  prove  anything.  Finally,  I  remembered  my  library  card,  and  funnily  enough,  the  constant  withdrawal  of  books  from  a  different  county  was  enough  for  them.  So,  eventually,  after  being  moved  from  one  interview  room  to  another,  having  my  prints  taken  by  some  ghastly  machine  and  finally  my  mug  shot  taken,  I  was  permitted  to  go  home.  The  hour  long  journey  on  the  bus  I  couldn’t  afford  felt  almost  like  a  dream.  I  finally  reached  my  front  door  at  around  nine  that  evening,  just  as  the  sun  was  disappearing  beneath  the  forest. 

               I  did  not  feel  like  eating,  despite  only  being  fed  a  warm  sandwich  at  the  station,  one  of  wilted  lettuce  and  sweaty,  flavorous  cheese.  I  made  my  way  to  my  little  room  and  remove  the  boxes  from  the  bed  to  the  floor,  and  without  even  getting  undressed,  I  collapsed  on  the  unmade  bed  and  fell  into  a  deep  and  uncomfortable  sleep.

               That  night  my  exhaustion  pretty  much  beat  the  heat  and  the  sorry  excuse  for  a  mattress.  However,  I  awoke  at  4am  to  a  sound  so  invasive,  so  alien,  that  I  sit  bolt  upright  in  my  terror.  Not  this  time  the  distressing  moans  of  the  mentally  ill.  This  tie,  what  sounded  to  my  ears  like  some  great  guttural  beast!  Multiple  noises  emanating,  in  my  mind,  from  the  same  guttural  maw.  The  sound  of  worlds  being  torn  apart.

               After  the  initial  shock,  my  brain  finally  awake  enough  to  make  the  connections  and  come  to  a  rational  conclusion,  realised  it  was  only  dogs,  one  probably  roused  and  the  others  in  the  neighbourhood  following  suit.  One  of  the  ones  nearby  must  have  been  of  gigantic  proportions,  the  noises  he  made  were  deep  and  low,  I  could  almost  feel  the  bass  of  him  running  through  me.  I  decided  to  have  a  cigarette  whilst  I  waited  for  them  to  calm  down.  I  did  not  bother  to  turn  the  light  on,  my  eyes  now  accustomed  to  the  pre-dawn  haze.  I  watched  the  blue-grey  smoke  trail  towards  the  window  and  the  orange  ember  glowing.  The  dogs  eventually  calmed  down  and  for  the  briefest  of  times  all  I  could  hear  was  the  faint  crackle  of  the  burning  tobacco  as  I  took  the  last  drag  before  flicking  the  last  of  it  out  the  window.  As  if  it  was  a  signal,  a  bird  heralded  the  overture  of  the  dawn  chorus.  I  grunted  and  decided  to  go  back  to  bed.

               I  did  not  sleep  for  long  after  that,  an  hour  at  most.  I  did  however  have  the  most  vivid  dream;  I  was  a  corpse,  rotting  and  putrid,  and  I  was  being  raped  by  a  disgusting  beast.  A  vile  anthropomorphic  dog  with  a  gigantic  jaw,  making  the  noise  of  a  hundred  of  its  kind,  which  was  at  the  same  time  a  heaving  mass  of  all  of  my  mother’s  patients,  their  noises  and  their  groping,  strangling  and  thrashing  limbs  all  over  me.  It  was  not  a  combination  of  these  two  things,  but  both  individual  entities  at  one  and  the  same  time,  in  the  way  things  can  only  happen  in  a  dream.  I,  being  a  corpse,  was  unable  to  do  anything.  My  genderless  body  rocking  to  and  fro  on  the  interview  table  with  the  movements  of  my  lover/violator.  It  continued  until  I  had  completely  decomposed.

               That  morning  I  woke  in  a  foul  mood  which  was  only  worsened  by  the  later  heat. 

               The  next  two  weeks  were  uneventful,  I  unpacked  my  belongings  and  the  police  visited  a  few  times,  but  only  in  my  facility  as  a  witness.  The  heat  persisted  and  worsened.  I  rarely  went  out  of  the  house  as  I  worked  from  home  anyway  and  I  declined  all  invitations  from  friends,  my  excuse  being  I  lived  too  far  out  from  the  town  centre.  I  became  a  hermit.

               One  morning,  I  was  sitting  yet  again  at  my  desk.  Iced  water  in  hand.  I  was  sketching  out  a  commission  that  I  had  been  given  a  substantial  down  payment  for.  A  picture  of  two  lovers  in  a  forest,  it  was  to  be  painted  on  canvass  for  someone  to  give  there  wife  as  an  anniversary  present.  I  foolishly  used  my  memories  of  the  local  forest  for  inspiration,  and  of  course  my  mind  kept  going  back  to  that  morbid  and  surreal  encounter  there.  There  were  insects  flying  around  the  room,  and  I  realised  much  like  around  a  corpse.  I  could  feel  nausea  creeping  up  on  me  once  again,  but  I  chose  to  ignore  it  and  continued  to  draw.  I  kept  seeing  things  in  the  sketch  that  I  had  not  intended  to  put  there,  a  tree  had  the  face  of  a  rotten  corpse,  a  severed  hand  in  the  undergrowth  next  to  the  lovers.  I  could  cope  with  it  no  Longer.  I  closed  my  sketchbook  and  put  it  too  one  side  and  grabbed  for  my  journal.  It  was  not,  however,  in  its  place!  My  lifeline,  my  touchstone.  It  had  vanished  from  the  place  I  always  kept  it!!  I  searched  franticly  for  where  it  could  be;  my  bookshelf,  on  my  desk  again,  what  little  there  was  on  the  floor,  even  under  the  bed  sheets.  Eventually  I  made  my  way  out  of  my  room  to  the  communal  areas  of  the  place,  searching  like  a  man  possessed.  I  could  not  find  it.  I  stormed  back  into  my  room,  a  red  hot  lump  forming  in  my  throat,  my  face  red  from  anger  and  the  refusal  to  cry.  I  sat  down  at  my  desk,  grabbed  my  cigarettes  and  lit  one.  After  the  release  of  the  first  drag,  I  saw  it,  lying  in  its  usual  place;  its  plain  leather  bound  cover  looking  as  innocuous  as  ever.  My  journal.  I  did  not  understand,  but  the  initial  confusion  was  soon  swept  away  by  relief.  I  grabbed  it,  stubbed  out  the  just  lit  cigarette  and  started  to  write.  I  wrote  for  an  hour  or  so  before  I  was  interrupted.

               The  building  was  an  old  one,  the  single  glazed  windows  had  still  not  been  replaced,  and  they  were  old  and  brittle.  When  the  magpie  smashed  through  them,  shards  of  glass  showered  the  room.  The  whole  thing  appeared  to  be  in  slow  motion.  The  morning  light  was  reflected  and  refracted  in  the  splinters  as  they  arced  across  the  room.  The  bird,  a  mangled  parody  of  an  angel,  appeared  to  glow  as  it  covered  the  golden  disc  of  the  sun. 

               That  brief  and  beautiful  moment  came  to  an  abrupt  end  as  I  held  my  arm  up  to  my  face  to  shield  my  face  from  the  myriad  of  tiny  razors.  The  bird  itself  landed  with  a  thump  on  my  journal,  in  the  centre  of  the  blank  page  opposite  the  one  I  had  almost  filled  up  with  half  legible  scrawling.  It  was  still  alive.  It  made  a  feeble  attempt  to  caw  at  me.  I  just  stared  at  it  for  a  very  long  time,  my  brain,  once  again,  having  shut  down.  I  realised  I  had  to  do  something  only  when  it  stopped  with  the  racket  making  and  was  pathetically  trying  to  shuffle  off  the  page  and  make  for  some  sort  of  cover.  It  occurred  to  me  now  that  it  only  had  one  eye,  where  the  other  had  been  was  now  a  bloody  pulpy  mess;  obviously  the  glass  had  done  its  work  there.

               It  occurred  to  me  that  the  creature  had  no  hope.  Even  if  I  did  care  for  it,  it  would  just  prolong  the  suffering  and  slow  the  dying  process.  It  would  be  cruel  to  let  it  live.  I  grabbed  its  body  firmly  with  one  hand  and  its  head  with  the  other,  its  feathered  neck  resting  in  the  space  between  my  index  and  middle  finger.  This  was  not  without  come  struggle;  the  bird  took  a  sizeable  chunk  out  of  the  skin  on  my  hand.  With  my  blood  dripping  over  it,  I  gave  the  neck  a  sharp  yank.  The  crack  that  followed  was  one  received  gratefully  by  my  ears,  and  it  coincided  with  a  click  in  my  brain.  I  sat  there,  bird  in  front  of  me,  shattered  glass  all  around  and  on  me.  I  was  at  peace.  As  I  felt  the  sensation  sweeping  over  me,  the  loud,  now  familiar,  sound  of  moaning  began.  It  bothered  me  not.  Whatever  condition  that  person  was  in,  was  not,  and  never  had  been,  my  concern.

               The  action  of  suicide  is  not  as  difficult  as  people  make  out.  If  the  intent  is  truly  there,  it  takes  barely  anything  at  all.  People  who  fail  at  suicide  are  never  truly  serious,  Hanging  is  too  complex,  and  drowning  seemed  pointless,  even  if  you  never  learned  to  swim,  instinct  kicks  in.  For  those  methods  to  truly  work,  you  need  vast  amounts  of  willpower  along  with  the  aforementioned  intent.  No.  I  just  knew  what  I  needed  to  do.  I  took  a  month’s  worth  of  my  medication.  I  am  writing  this,  my  last  ever  journal  entry  in  the  book  I  was  saving  for  when  I  finished  my  old  journal.  I  suppose  the  magpie  did  that  for  me,  its  blood  has  probably  soaked  through.  I’m  going  to  have  a  last  cigarette,  and  finish  this  sketch.  I’m  going  to  finish  it  how  it  wants  to  be  drawn.  That  is,  for  as  long  as  my  body  will  hold  out  anyway.  Then  the  magpie  and  I  will  fly  out  together. 

               Two  for  joy,  I  believe  is  the  phrase.  Perhaps  it  was  lonely,  and  sensed  I  was  too.