Dreamscape

            From  the  moment  he  awakes,  to  the  moment  he  falls  asleep,  his  day  is  a  strict  regimen  of  order;  Wake  up,  shower,  shave,  teeth,  breakfast  with  the  wife  he  never  loved,  then  to  the  library  to  read  that  days  copy  of  the  Times,  then  meet  up  with  his  lifelong  friend,  Arnold,  at  the  pub  to  watch  the  sport,  drink  his  half  pint  and  discuss  the  news.  Then,  mid  afternoon  was  his  variety  time  with  his  wife,  be  it  going  to  the  little  independent  cinema,  where  they  would  play  the  old  films  of  his  youth,  for  a  special  discount  for  OAP’s,  Sometimes  they  went  to  McDonalds  for  a  meal,  or  perhaps,  if  they  could  afford  the  journey,  they  would  take  a  trip  to  a  National  Trust  building.  On  Weekends  he  would  cloister  himself  away  into  his  shed,  with  the  company  of  his  radio  and  his  model  trains  and  airplanes.  In  the  evening  he  would  lay  the  table  for  the  meal  his  wife  had  cooked  for  the  two  of  them.  They  would  eat  in  silence,  and  then  go  to  the  living  room  with  the  coffee,  him  with  his  book,  her  with  her  latest  project,  be  it  knitting  something,  or  sewing  a  quilt.  Sometimes  she  would  write  letters  to  long  lost  friends  whom  she  had  hardly  seen  in  years.

            Inn  his  day,  he  would  not  have  said  anything  that  brought  out  his  passion,  nothing  that  could  make  him  smile.  In  essence,  nothing  he  had  said  that  day,  or  countless  days  previously  held  any  relevance.  No  worth.  Just  polite  conversation  to  the  few  people  he  still  knew  so  as  to  somehow  pass  the  years  of  his  retirement.

            Then  to  bed  in  his  freshly  laundered  pyjamas.  Separate  bed  to  his  wife  of  course,  they  had  not  shared  a  bed  in  what  felt  like  a  lifetime.  The  scent  of  there  linen  mixed  with  soap  is  always  the  last  thing  he  remembered  as  he  fell  asleep.

            This  was  where  his  life  was  truly  lived.

            This  was  his  reality.  This  was  where  he  lived  out  the  adventures  of  his  childhood  and  the  dreams  of  his  adolescence.  This  was  the  life  he  desired  at  the  back  of  his  mind  his  every  waking  hour.  Suppressed,  he  was  too  ashamed  to  reveal  these  desires,  for  fear  of  ridicule  and  humiliation.

            Travelling  across  the  continent  of  Asia  atop  an  Elephant,  through  the  thick  Congo  Rainforest,  Slashing  at  vines  to  find  the  hidden  treasures  of  the  Amazon.  In  Paris  he  would  seduce  a  beautiful  young  woman  he  remembers  from  his  20’s,  whose  name  might  be  Angela,  might  be  Abigail.  Then  he  would  be  socialising  with  the  artists  in  Italy,  then  the  Intellectuals  of  London.  Being  all  the  things  he  knew  he  could  be.

            Sometimes  he  would  dream  of  how  he  imagined  physical  passion  would  be  (for  he  had  no  children,  despite  desperately  desiring  them).

            In  his  heart,  he  was  all  these  things  and  more.  He  knew,  if  he  had  only  been  given  the  chance,  or  been  smart  enough  to  take  it  when  it  was  dangled  in  front  of  him.  He  knew  this  is  the  man  he  could  have  been.

            That  night  was  a  particularly  beautiful  dream.  He  had  found  the  girl  in  Cairo  after  discovering  an  ancient  temple.  She  was  a  beautiful  dancing  girl,  covered  in  veils  of  silk  and  sparkling  jewels.

            They  were  to  be  engaged  almost  instantaneously.  The  marriage  was  on  a  tropical  island  in  India.  The  royal  families  of  the  world  were  there  to  shower  the  new  couple  with  gifts,  and  to  congratulate  the  happy  couple. 

           

            The  wife  of  the  man  knew  he  was  dead  before  she  had  even  gotten  out  of  her  bed.  Just  like  the  time  she  had  known  she  was  pregnant,  going  to  that  back  ally  doctor  to  have  the  tiny  life  aborted.  She  knew  her  husband  would  not  want  a  baby,  and  they  could  never  afford  one. 

            She  made  her  tea.  She  thought  about  the  day  ahead.  Slowly  it  dawned  o  her  that  the  only  reason  she  continued  on  with  her  life  was  to  fulfil  the  needs  of  the  man  she  so  desperately  loved. 

            They  were  not  discovered  for  a  week.  They  had  no  pets  to  bark  or  mew  when  they  were  not  fed.  They  had  no  children  to  check  up  on  them.  It  was  not  until  Arnold  told  the  police  nervously,  apologetically,  that  he  had  not  heard  from  his  friend  and  would  they  be  able  to  check  up  on  him.  It  was  not  until  the  day  after  he  called  them  that  two  police  officers  found  the  time  to  visit  the  flat  where  the  couple  lived  and  broke  down  the  door.

            They  found  her  sitting  on  a  chair  in  the  kitchen,  slumped  over  the  table.  The  cold  nearly  empty  cup  of  tea  by  her  side,  the  rollers  still  in  her  hair,  the  bottle  of  pills  grasped  in  her  frail  withered  hands.

            And  they  found  him,  laying  serianly  in  his  bed,  a  gentile  smile  playing  over  his  lips,  now  forever  with  his  Abigail.

            Or  was  it  Angela?

This is a more complete piece, as in I think it’s as finished as it can be without getting some feedback, so please leave some.