Wild Things (Part one)

 so, after a long time of writing extensively on death and other dark and depressing subjects, I thought I would try my hand at a more romantic/feel good story. There is more, that I have still to edit, and is of a more intimate nature, so may save it for something else. In the mean time, enjoy this first part of it!

We  made  our  way  up  the  step  incline  of  the  forested  path,  We  were  silent  but content  in  each  others  company.  It  had  been  too  long  since  we  had  been  together,  and   I  had  a  great  joy  in  my  heart  now  we  had  been  reunited.  However  there  was  plenty  around  us  to make  noise,   the birds  in the trees,  the squirrels  jumping  from  branch  to  branch. 

                We  finally  reached  the  top  of  the  hill.  We  stood  there  for  a  while,  catching  our  breath,  doubled  over  and  panting  heavily.  It  was  only  when  we  looked  back  that  we  realised  quite  how  far  we  had  gone;  the  golden  afternoon  light  of  late  August  shone  down  on  us  as  we  saw  the  valley  below  us,  the  long  shadow  of  the  church  steeple  cast  itself  across  the  nearby  village.  Underfoot  the  light  brown-grey  soil  was dry  and  dusty  from the  long hot  summer.

                We  turned  around  and  took  in  where  we  were,

                “I’ve  never  seen  this  part  of  the  forest  before!”  Said  Richard,  my  companion,  his  breaking  of  the  silence  was  almost  a shock  to  me.  He  continued, almost  in a whisper, so  as  not  to  disturb  the serene  place,  “it’s  beautiful.”  We  were  in  the  area  together  for  the  weekend  looking  after  his  grandparents  huge  barn  house,  and  their  equally  huge  dogs.  We  had  both  been  best  friends  since  we  met  at  infants’  school.  It  used  to  be  that  we  were  inseparable,  that  was  until  I  got  my  place  doing  anthropology  at  a  university  the  other  side  of  the  country.  He  however  had  stayed  on  in  the  sleepy  little  town  we  were  both  born  in,  not  far  from  here.  His  paintings  had  started  to  sell,  so  he  had  money,  and  he  had  no  interest  in  cities  and  the  busy  people  in  them,  he  was  happy  with  the  slow  pace  of  the  country.

                I  had  always  admired  his  artist’s  soul;  he  was  free  and  able  to  survive  on  hope  and  joy  alone  as  if  they  were  bread  and  water.  I  liked  how  I  could  always  be  who  I  felt  I  really  was  around  him.  I  could  say  exactly  how  I  felt,  and  he’d  get  it  instantly.  He  always  knew  what  to  do  or  say  to  make  me  feel  better.  And  here  we  were  again,  after  a  whole  year  absent  from  each  other,  and  as  corny  as  it  sounds,  it  felt  now  like  it  had  been  a  few  days  and  nothing  more.

                We  had  been  working  our  way  through  the  forest  for  most  of  the  afternoon.  Looking  for  somewhere  to  have  our  picnic.  Robert  had  explored  them rigorously  as  a  child,  and  knew  them  all  too  well.  It  was  indeed  odd  to  find  somewhere  here  unknown  to  him.  The  trees  in  this  forest  were  his  friends.  I  had  never  known  a person  to  have such a  connection  with  a place  before,  in many  ways  I was  jealous  of  how  close  they  were,  but  I  knew  it made  him  happy,  and  that  in turn  made  me  happy. If  the  dappled  light  of  the  forest  floor  would  keep  him  happy  whilst  I was  away,  then  let  it.

                We  looked  around  us  and  took  in  the  scene  with  a  mild  wonder.  It  must  have  been  the  only  even  part  of  the  forest  for  miles,  but  here  it  was,  half  way  up  a  hill,  a  moss  covered  clearing,  complete  lacking  of  trees  on  the  inside.  Off  to  the  side,  there  was  a  little  stream  that  danced  its  way  along,  its  tuneful  trickle  pleasing  to  the  ears.  Robert  gabbed  my  hand  and  dragged  me  over  to  investigate,  falling  to  his  knees  as  we  reached  the  edge  of  the  tiny  stream.  I  saw  now,  that  it  would  be  easy  enough  to  just  step  over  it,  it  was  so  small,  but  it’s  eerily  clear  waters  seemed  so  fast  and  full  of  life. 

                Robert  scooped  up  a  little  in  his  hands  and  drank  some,  forcing  me  to  drink  from  his  hands  too.  It  seemed  odd  at  first,  and  I  felt  a  little  grossed  out  drinking  water  from  nature,  not  knowing  what  could  be  inside.  But  when  it  touched  my  lips,  and  I  tasted  the  water  that  was  so  pure,  I  realized  it  must  be  fine.

                “I  knew  the  start  of  the  river  had  to  be  up  here,  we  must  be  close  to  the  spring!”  Robert  explained.  I  just  smiled  at  his  childish  excitement  and  made  my  first  suggestion  of  the  day;

                “Y’know,  I  think  this  may  be  the  perfect  spot  for  that  picnic.”  Even  as  I  said  the  words,  Roberts  eyes  lit  up,  he  had  obviously  forgotten  the  reason  we  had  come  out  in  the  first  place.  We  set  everything  up  on  the  home  made  quilt  Robert’s  Grandmother  had  made  him  as  a  baby,  which  in  turn  we  had  layed  on  the soft  cushioning  of  the mossy  undergrowth,  and  sat  down  to  finish the  afternoon  of  talking  about  everything.  What  we  had  been  up  too,  despite  knowing  everything  thanks  to  out  chats  online  constantly,  and  as  always,  we  talked  of  our  beliefs  on  the  universe.  It  was  a  beautiful  hazy  afternoon.  We  nibbled  at  the  home  made  food  we  had  brought,  and  drank  the  wine,  and  the  whole  thing  seemed  timeless.

                It  was  about  two  hours  later,  we  were  both  lying  on  our  backs,  looking  at  the  white  fluffy  clouds  between  the  break  in  the  trees.  I  have  a  cigarette  in  my  hand  that  I  would  very  occasionally  take  a  drag  on,  all  was  right  with  the  world,  despite  all  my  problems,  they  were  not  here,  and  they  were  not  now.  The  entire  universe  was  just  me  and  Robert  in  this  forest,  and  that  was  how  it  should  be  forever. 

                I  felt  his  hand  squeeze  mine  and  I  looked  over  to  him.  We  often  held  hands,  we  had  done  since  children,  we  thought  nothing  of  it,  and  we  were  friends,  true  friends,  so  we  held  hands,  nothing  more.  I  turned  to  him  slowly,  the  look  of  contentment  on  my  face  changing  to  one  of  concern  as  I  see Roberts.

                “What’s  up?”  I  said,  “Nothings  troubling  you  is  it?”

                “Hmmm,  not  really.”  He  replied,  Then  after  a  slight  pause;  “It’s  just,  you  never  talk  about  girls,  are  you  not  having  any  luck  finding  someone?”

                I  looked  at  him  and  laughed,  “Is  that  it?”  I  ask  jokingly,  “What  do  you  mean?  It’s  just  never  been  that  important  to  me!”  And  that  was  the  honest  truth;  I  had  no  interest  in  girls,  other  than  as  friends  and  people  to  go  out  with.  I  had  kissed  a  few  whilst  out  clubbing  with  uni  friends.  I’d  even  slept  with  two,  it  had  been  fun,  but  I  never  stayed  in  contact  with  them,  I  never  felt  romantically  towards  them.  To  be  honest  I  rarely  gave  these  actions  a  second  thought,  but  now  

Robert  had  brought  it  up,  I  realized  quite  how  odd  it  was.

                “Are  you  going  to  try  and  hook  me  up  with  someone?  Haha!”  I  continued  joking,  but  Robert  was  having  none  of  it.  He  sat  up  cross  legged,  facing  me.  The look  on his  freckle  dusted  face  was  one  of hurt  and  anguish.  I  wondered  why  on  earth  he  was  taking  this  so seriously.

                “I  mean  it,  I’m  worried  about  you,  and  you  don’t  have  someone  in  your  life  to  help  you  out  when  you  need  it,  someone  to  balance  you  out.”

                “I  appreciate  your  concern  Robert,  but  I’m  alright,  honestly.”  I  say  as  I  smile.

                “It  just  upsets  me  to  know  you  might  not  have  someone  to  look  after  you  when  you  need  it,  or  someone  to  share  the  fun  times  with.  It’s  no  fun  being  alone.”  As  he  said  this  his  eyes  started  to  well  up  with  tears,  and  as  they  started  to  stream  down  his  face,  I  instinctively  leapt  up  and  held  him  tightly  in  my  arms  where  he  sobbed,  low  and  quietly,   letting  whatever  hidden  emotion  or  feeing  out  into  the  open,  exposed  only  for  me  and  the  forest  to  see.  I  slowly  lay  him  down  on  the  quit,  my  arms  still  wrapped  around  him,  cradling  him. 

                After  some  time,  the  sobs  quietened  down,  until  all  I  could  hear  was  his  breathing  and  the  occasional  sniffle.  His  head  was  buried  in  my  chest,  my  chin  and  nose  resting  on  the  top  of  his  hair,  the  smell  of  his  shampoo  filed  my  nostrils,  Jasmine  or  some  exotic  scent.  His  warm  body  fitted  so  closely  with  mine,  which  seemed  only  natural,  but  then  everything  seemed  natural  with  us.  Everything apart  from  the  past  year  apart. 

                Then  for  some  unexplained  reason,  and  to  this  day  I  could  not  tell  you  why,  something  happened.  After  stroking  his  hair,  and  comforting  him,  I  realized  what  he  needed;  I  slowly  and  gently  lifted  his  head,  so  I  could  see  into  his  moss  green  eyes,  where  I  looked  for  some  time,  finding  the  conformation  I  was  looking  for,  there  it  was,  like  the  spark  of  a  new  born  star.  I  pressed  our  lips  together.  For  the  first  time  felt  that  electric  jolt  of  everything  falling  into  place.  I  felt  his  velvet  soft  lips,  the  taste  of  the  wine  still  on  them.  

Clutter

Sorry for the long delay guys, expect more soon! For now, here is a story taken from life experiences  just some of the facts were altered, I'll leave it for you guys too work out what...

She used to sit in that chair for most of the day, and her time there increased in her later years. The embroidered upholstery of the thing was a murky brown, with reddish-brown and greenish-brown plants carefully stitched long ago. The faint scent of the straw stuffing combined with what was left of the scent of the lady that occupied it; a mix of soap, lavender and incontinence.

I had not been to the house in years, and it was usually my father or aunty that used to check in on her, but now she was gone, I felt more at ease in the place. So I for some reason decided to give up my weekend to start sorting this place out. It was my father who wanted too. but he was too busy sorting out all the legal stuff and the funeral right now

It was odd. I remember so much of it, but everything was different. In the ten years since I had seen her last, she had declined from the state of slightly-forgetful- old-lady, to what in my mind must have been a demonic Miss. Haversham. I did not like being around the mentally unwell, they unease me. Even as a teenager I could not cope with here deficiency, so, when given the choice, I chose not to be part of her life.

This house was a mess. Stacks of newspapers everywhere, one near the front door that looked ready to ambush any explorer intrepid enough to try and look in the cupboard under the stairs. There were piles of other things, further back, that I dared not examin. My Grandmother was of the war eira, and of the opinion that nothing was to be wasted.

There is no central heating in this place, so I clear the fireplace in the living room out and lay some scrunched up newspaper under a few lumps of coal that were still in an old brass bucket with a tiny shovel in it. After about half an hour of swearing at myself, the dead woman and any inanimate object in vision, I had a little fire going.

Being late January it was getting dark already, and so I decided that I’d start work on the house in the morning. Also the electric had been cut off, so no lights, but the fire was enough to go by, and I found some yellowing candles under the sink, that splutterd to life when struck with a match, so I had my little circle of light in th middle of the countryside. I dared not go to the bedroom, and anyway, I don’t think I had the energy to start another fire. I find some ichy woolen blankets in a basket behind the sofa, choosing a few that were not too damp, I make myself a nest, and bed down on he grimy carpet of the livingroom.

The fire soon sends me off to sleep. My dreams are fluid but hazy. Not coherent, just abstracts. I wake up several times in the night. I realise on one of these occasions that the fire needed more coal to prevent me freezing. I replenish the fire, and noticed the familiar old lady sitting quietly on her seat. She looks at me and smiles. I smile back, thinking nothing of it.

Morning After

Sorry for not updating in a while, I'm currently writing a full book, but heres something to keep you going for now!

I could hear the sounds of the servants clearing away the residue of last night party. I did not wish yet to open my eyes. I roll over on the silk, satin sheets and feel there slick surface against my exposed flesh. I haven’t slept naked since I was a child, but this morning I could not care less. I open one eye just a chink, so no one notices I’m awake, and watch the maids collecting half drunken glasses of champagne and now stale mouth sized morsels of food. I stretch out along the bed, managing to partially discard the thin fabric of the sheet above me, exposing my entire back and one pale buttock to the room full of my staff. I allow my eyes now to both open, but still hooded and weak as I take in the room around me and pull mysef to a sitting position, lethargically pulling the sheet around my naked frame. Quickly, the population of the room bows at me.

“Oh, don’t even bother with that today.” I say, with a mild irritation. They quickly get back to making my room the polished guilt masterpiece that it is as I beckon Sebastian, my head butler over to me. He comes over and nods solemnly.

         “What may I do for you this morning?” He asks quietly. Aware of my fragile state this morning.

         “Tea! Lots of it! And I need chocolate and cream pastries!” I order, firmly, but not unkindly.

         “Of course.” He leaves and makes the arrangements as I toss the sheet from me as I stretch and sprawl myself on my bed, safe in the knowledge that everything is being done around me. I need not lift a finger if I so desired, and today, no finger shall be lifted.

Heat wave or Two for Joy

I wrote this for a competition, it's longer than most of my stuff, and I'm still not sure I like it, but it's had such mixed reviews! Take a look and see what you think!

               The  room  seemed  nice  enough,  no  luxury  penthouse,  but  it  had  all  the  necessities  I  needed  for  the  two  months  or  so  that  I  would  be  living  here  whilst  waiting  for  my  next  official  place  to  be  ready.  It  would  be  odd,  what  with  most  of  my  stuff  in  storage,  and  using  someone  else’s  cheap  furniture,  but,  as  I  had  decided,  I  was  going  to  treat  this  whole  time  as  a  big  adventure.

               I  was  sharing  the  house  with  three  others,  two  of  whom  I  saw  rarely,  we spoke seldom,  and would only  bump  into  them  occasionally  in  the  kitchen  or  the  halls  and  exchanging  an  awkward  hello.  The third, however, I never saw.  I  only  heard  them  moving  in  the  room  above  me.  It  was  a  seven  bedroom  house,  however,  and  I  was  the  only  person  to  have  a  room  on  the  middle  floor.  This  suited  me  fine,  and  meant  I  had  more  privacy  than  I’m  accustomed.

               I  set  up  a  small  work  area  in  my  room;  I  laid  my  sketch  books  and  journals  on  the  cheap  plywood  desk  supplied  in  the  room.  Everything was laid  out  in  an  ordered  chaos,  as  I  liked  it.  This  had  to  be  done  on  the  first  night,  as my  work  as  an  artist  relied  on  it. Secondly,  I  had  a  compulsion  to  write  in  my  journal  every  day,  this  was  something  I  had  to  do  at  a  designated  “work”  area,  where ever  It  may  be.  It was a modest comfort to me, especially in unfamiliar surroundings.

               It  was  early in the  evening  as  I  sat  down  to  write  my  first  entry  in  this  new  place,  and  I  could  see  the  shadows  of  the  houses  stretched  long  into  the  gardens  below  me.  Out  the  window  there  was  no  one  to  be  seen,  not  a  single  soul  at  all.  The  heated  summer  air,  almost  still  carried  with  it  the  scent  of  barbecue  smoke,  from  some  family  gathering  out  of  sight  and  out  of  ear  shot.  I  let  out  a  contented  sigh  and  take  a  sip  of  my  water,  the  ice  clinking  in  the  glass  as  I  put  it  back  down.  I  put  my  head  down  and  start  to  write  on  a  fresh  clean  page.  I  make  sense  of  the  jumbled  garbage  in  my  head,  just  as  I  did  every  day.  It  would  always  calm  me  down,  no  matter  how  stressful  or  chaotic.

               I  often  find  when  writing  in  my  journal,  that  I  seem  to  enter  almost  a  trance-like  state.  All  sorts  can  go  on  around  me  and  it  simply  does  not  register,  my  old  housemates  often  showed  concern  that  it may  end  in  me  getting  in  trouble  somehow  one  day.  I  always  joked  them  away,  saying  I’m  sure  I’d  notice  a  fire  in  time  to  save  my  books.  However,  something  this  evening  broke  right  through  my  concentration,  like  a  vase  hitting  a  marble  floor,  shattering  what  delicate  design  it  had  into  a  million  disordered  fragments,  a  mess  of  broken,  sharp  edges;  It  was  a  long  loud  moan,  and  it  repeated  itself,  over  and  over,  the  source,  although  certainly  in  one  of  the  gardens  close  by,  was  invisible  to  me.  I  had  an  instant  recall  to  the  time  when  my  Mother  worked  at  a  psychiatric  ward.  Occasionally  she  would  have  to  drag  me  along  with  her  to  her  work  for  some  reason,  not  for  long,  presumably  to  pick  something  up,  but  I  never  remembered.  These  brief,  unexplained  visitations  had  left  me  with  some  vivid  memories  of  the  contorting,  and  the  drooling,  the  shouting  of  obscenities  and  those  indecipherable  noises.  As  a  small  child,  I  saw  them  as  the  monsters  and  trolls  of  the  fantastical  stories  Ii  would  have  my  parents  read  me.  I  saw  them  as  soulless  monsters  who  would  think  nothing  of  killing  me,  or  eating  me  whole.  These  visions  haunted  my  childhood,  but  as  I  grew,  so  did  my  views  of  these  poor  people.  I  came  to  the  conclusion  that  they  did  indeed  have  perfectly  intact  souls,  and  it  was  the  housing  that  was  in  some  way  deficient.  This  view  turned  it  from  plain  horror  to  one  of  abject  despair  for  me,  and  I  would  forever  be  taunted  by  dreams  of  the  meaningless  sounds  they  would  make,  wondering  if  they  meant  anything  to  the  maker.  To  have  such  a  noise  at  this  proximity  and  from  within  my  own  “inner  sanctum”.  To  have  it  made  by  some  invisible  phantom  sent  the  most  soul  shattering  jolt  of  pure  shock  and  terror  right  through  me.

               All  the  while  through  this  barrage  of  vocal  garbage,  I  just  sat  there  and  stared  into  the  mid-distance.  I  had  been  knocked  out  of  my  calm  trance  of  writing  and  propelled  into  a  sort  of  waking  nightmare.  When  people  say  they  felt  like  something  went  on  for  hours,  I  think  this  is  only  applicable  to  those  moments  of  extreme  dullness  and  mundanity.  This  moment  was  one  outside  of  time,  during  it  I  felt  as  if  there  had  been  no  start  and  no  end.  It  was  just  me  and  the  noise  forever  in  our  own  universe,  one  without  time.  That  was  how  it  felt  anyway,  in  truth,  it  probably  lasted  no  longer  than  a  few  minutes,  and  then  it  was  over.  There  was  no  sound  to  prompt  or  follow  it.  It  just  stopped.  The  abrupt  finish  although  unsettling,  was  a  comfort  compared  to  the  noise. 

               I  closed  my  journal,  mid  sentence,  and  lit  a  cigarette,  while  making  my  way  to  the  kitchen.  I  made  a  cup  of  tea  to  steady  my  nerves.

               My  sleep  that  night  was  sporadic  to  say  the  least.  The  heat  and  humidity  of  this  Indian  summer  was  making  me  sweat  just  enough  to  make  the  bed  sheets  sticky  and  cling  to  my  bare  skin.  I  could  feel  every  spring  from  the  cheap  mattress  jutting  into  my  flesh,  probing  my  every  move.  When  I  did  sleep  it  was  not  nightmares  that  played  in  the  space  behind  my  eyes,  just  an  empty  soundless  void  and  I  would  wake  to  the  same  reception  in  my  room  on  multiple  occasions  that  night.

               I  grabbed  for  my  watch,  apparently  it  was  approaching  5am.  I  decided  to  give  up  on  sleep.  I  stood  under  the  shower  to  try  and  wake  myself  up;  the  water  spluttered  out.  Luke-warm,  I  had  to  wonder  if  it  had  any  other  temperature.  I  did  not  find  out.  I  dried  myself  off  and  made  myself  some  instant  coffee,  I  winced  at  the  bitterness,  wishing  my  two  vices,  cigarettes  and  caffeine,  did  not  taste  so  foul.  I  looked  out  the  kitchen  window  at  the  half  wild  garden  and  wondered  what  to  do  so  early.  I  did  not  want  to  waste  another  day  on  my  laptop,  and  I  could  never  work  in  the  morning  anyway.  I  sat  on  the  rotten  wooden  bench  in  the  garden  and  watched  the  sunrise  over  the  houses,  its  pale  rays  refreshed  me  a  little.  I  decided  to  take  a  walk  in  the  forest,  opposite  the  front  of  the  house  on  the  other  side  of  the  main  road  it  was  on.

               The  dew  was  still  fresh  on  the  grass  and  I  decided  to  take  off  both  my  shirt  and  my  shoes  and  revel  in  the  soft  grass  and  loamy  soil  beneath  me,  and  the  warm  morning  sun  on  my  back. 

               I  was  amazed  at  how  extensive  the  wooded  network  was.  I  still  tried  to  make  sure  I  had  a  vague  remembrance  of  which  way  the  road  was.  I  found  many  things  on  that  walk;  a  still  pond,  in  a  secluded  glade.  I  picked  berries  from  a  bush  and  had  myself  a  very  relaxing  time.  Last  night  was  far  away  and  long  ago.  After  a  while,  I  thought  to  look  at  my  watch,  I  realised  I  had  been  wandering  for  well  over  an  hour.  I  decided  it  was  time  to  make  my  way  home  and  start  to  organise  the  rest  of  my  possessions.  That  way  I  could  feel  more  settled  and  safe  in  my  new  environment.

                 Didn’t  bother  to  rush  back,  I  had  the  entire  day  to  myself  and  it  had  only  just  gone  seven  anyway.  I  strolled  back  eastward  towards  the  road  the  house  was  on,  the  path  I  was  following  seemed  to  have  seen  plenty  of  use,  it  was  straight  for  the  most  part,  with  tire  tracks  at  the  side.  I  did  have  to  turn  a  corner  at  one  point,  and  in  doing  so  was  greeted  by  police  tape  blockading  the  entire  path  and  a  great  deal  around  it  as  well.  There  were  officers  in  uniform  and  men  in  suits  crawling  round  everything,  several  vehicles  dotted  around  the  place  too.  They  had  obviously  only  just  arrived  there;  there  was  a  body  just  off  the  path,  sprawled  out  there  partially  eaten  by  scavengers.  It  had  not  yet  been  given  the  dignity  of  any  coverings  by  the  police.  Thinking  back  on  it  I  believe  what  I  am  about  to  say  is  impossible,  but  it  is  none  the  less  what  I  remember;  the  smell  hit  me.  It  was  a  smell  I  could  recall  from  a  time  before,  when  I  had  gone  on  holiday  for  a  week,  accidently  leaving  the  door  of  the  fridge  open.  The  smell  off  the  rotten  meat  and  vegetables,  the  blue-green  mould  that  had  made  its  way  to  the  kitchen  floor.

               I  started  to  reach,  but  there  was  little  to  expel,  the  mixture  of  the  sweet  fruit  mixed  with  that  of  the  bitter  coffee  and  bile  spewed  into  a  pathetic  puddle  on  the  ground.  The  taste  would  not  leave  my  mouth  as  stinging  tears  welled  up  in  my  eyes  and  I  doubled  over  again.  I  think  it  was  the  commotion  I  was  making  that  alerted  one  of  the  policemen  to  my  presence.  He  rushed  over,  ducking  under  the  black  and  yellow  tape,  some  part  of  the  back  of  my  mind  reminded  me  of  my  unnatural  hatred  of  the  colour  yellow  and  I  start  to  reach  again.  The  puddle  gets  bigger.  He  comes  over  to  me,  putting  a  comforting  arm  around  me,  realising  this  must  be  a  huge  shock  to  me.

               “My  God!  I  thought  the  whole  forest  had  been  sectioned  off  for  the  investigation.  How  did  you  get  in?”  His  voice  somewhere  between  apology  and  confusion.  I  explained,  after  he  had  taken  me  out  of  sight  of  the  carnage,  that  I  had  been  walking  in  the  woods  for  some  time.  Presumably  I  had  started  before  they  had  begun  their  work.  I  also  explained  that  I  was  new  to  the  area  and  just  exploring.  I  could  tell  from  his  eyes,  a  warm  chocolate  brown,  that  he  believed  me.  I  truly  think  that  what  he  said  was  almost  as  upsetting  for  him  as  it  was  a  shock  for  me. 

               I  returned  to  my  home  that  evening  exhausted  both  physically  and  mentally.  I  had  been  at  the  police  station  the  entire  day.  They  had  questioned  me  extensively  about  the  victim,  the  area  and  how  long  I  had  lived  there,  people  I  knew  and  the  forest.  I’m  sure  in  most  circumstances  it  would  have  been  easy  to  confirm  al  I  had  said,  but  I  had  been  living  off  the  radars  since  leaving  university.  The  few  they  found  were  not  enough  to  prove  anything.  Finally,  I  remembered  my  library  card,  and  funnily  enough,  the  constant  withdrawal  of  books  from  a  different  county  was  enough  for  them.  So,  eventually,  after  being  moved  from  one  interview  room  to  another,  having  my  prints  taken  by  some  ghastly  machine  and  finally  my  mug  shot  taken,  I  was  permitted  to  go  home.  The  hour  long  journey  on  the  bus  I  couldn’t  afford  felt  almost  like  a  dream.  I  finally  reached  my  front  door  at  around  nine  that  evening,  just  as  the  sun  was  disappearing  beneath  the  forest. 

               I  did  not  feel  like  eating,  despite  only  being  fed  a  warm  sandwich  at  the  station,  one  of  wilted  lettuce  and  sweaty,  flavorous  cheese.  I  made  my  way  to  my  little  room  and  remove  the  boxes  from  the  bed  to  the  floor,  and  without  even  getting  undressed,  I  collapsed  on  the  unmade  bed  and  fell  into  a  deep  and  uncomfortable  sleep.

               That  night  my  exhaustion  pretty  much  beat  the  heat  and  the  sorry  excuse  for  a  mattress.  However,  I  awoke  at  4am  to  a  sound  so  invasive,  so  alien,  that  I  sit  bolt  upright  in  my  terror.  Not  this  time  the  distressing  moans  of  the  mentally  ill.  This  tie,  what  sounded  to  my  ears  like  some  great  guttural  beast!  Multiple  noises  emanating,  in  my  mind,  from  the  same  guttural  maw.  The  sound  of  worlds  being  torn  apart.

               After  the  initial  shock,  my  brain  finally  awake  enough  to  make  the  connections  and  come  to  a  rational  conclusion,  realised  it  was  only  dogs,  one  probably  roused  and  the  others  in  the  neighbourhood  following  suit.  One  of  the  ones  nearby  must  have  been  of  gigantic  proportions,  the  noises  he  made  were  deep  and  low,  I  could  almost  feel  the  bass  of  him  running  through  me.  I  decided  to  have  a  cigarette  whilst  I  waited  for  them  to  calm  down.  I  did  not  bother  to  turn  the  light  on,  my  eyes  now  accustomed  to  the  pre-dawn  haze.  I  watched  the  blue-grey  smoke  trail  towards  the  window  and  the  orange  ember  glowing.  The  dogs  eventually  calmed  down  and  for  the  briefest  of  times  all  I  could  hear  was  the  faint  crackle  of  the  burning  tobacco  as  I  took  the  last  drag  before  flicking  the  last  of  it  out  the  window.  As  if  it  was  a  signal,  a  bird  heralded  the  overture  of  the  dawn  chorus.  I  grunted  and  decided  to  go  back  to  bed.

               I  did  not  sleep  for  long  after  that,  an  hour  at  most.  I  did  however  have  the  most  vivid  dream;  I  was  a  corpse,  rotting  and  putrid,  and  I  was  being  raped  by  a  disgusting  beast.  A  vile  anthropomorphic  dog  with  a  gigantic  jaw,  making  the  noise  of  a  hundred  of  its  kind,  which  was  at  the  same  time  a  heaving  mass  of  all  of  my  mother’s  patients,  their  noises  and  their  groping,  strangling  and  thrashing  limbs  all  over  me.  It  was  not  a  combination  of  these  two  things,  but  both  individual  entities  at  one  and  the  same  time,  in  the  way  things  can  only  happen  in  a  dream.  I,  being  a  corpse,  was  unable  to  do  anything.  My  genderless  body  rocking  to  and  fro  on  the  interview  table  with  the  movements  of  my  lover/violator.  It  continued  until  I  had  completely  decomposed.

               That  morning  I  woke  in  a  foul  mood  which  was  only  worsened  by  the  later  heat. 

               The  next  two  weeks  were  uneventful,  I  unpacked  my  belongings  and  the  police  visited  a  few  times,  but  only  in  my  facility  as  a  witness.  The  heat  persisted  and  worsened.  I  rarely  went  out  of  the  house  as  I  worked  from  home  anyway  and  I  declined  all  invitations  from  friends,  my  excuse  being  I  lived  too  far  out  from  the  town  centre.  I  became  a  hermit.

               One  morning,  I  was  sitting  yet  again  at  my  desk.  Iced  water  in  hand.  I  was  sketching  out  a  commission  that  I  had  been  given  a  substantial  down  payment  for.  A  picture  of  two  lovers  in  a  forest,  it  was  to  be  painted  on  canvass  for  someone  to  give  there  wife  as  an  anniversary  present.  I  foolishly  used  my  memories  of  the  local  forest  for  inspiration,  and  of  course  my  mind  kept  going  back  to  that  morbid  and  surreal  encounter  there.  There  were  insects  flying  around  the  room,  and  I  realised  much  like  around  a  corpse.  I  could  feel  nausea  creeping  up  on  me  once  again,  but  I  chose  to  ignore  it  and  continued  to  draw.  I  kept  seeing  things  in  the  sketch  that  I  had  not  intended  to  put  there,  a  tree  had  the  face  of  a  rotten  corpse,  a  severed  hand  in  the  undergrowth  next  to  the  lovers.  I  could  cope  with  it  no  Longer.  I  closed  my  sketchbook  and  put  it  too  one  side  and  grabbed  for  my  journal.  It  was  not,  however,  in  its  place!  My  lifeline,  my  touchstone.  It  had  vanished  from  the  place  I  always  kept  it!!  I  searched  franticly  for  where  it  could  be;  my  bookshelf,  on  my  desk  again,  what  little  there  was  on  the  floor,  even  under  the  bed  sheets.  Eventually  I  made  my  way  out  of  my  room  to  the  communal  areas  of  the  place,  searching  like  a  man  possessed.  I  could  not  find  it.  I  stormed  back  into  my  room,  a  red  hot  lump  forming  in  my  throat,  my  face  red  from  anger  and  the  refusal  to  cry.  I  sat  down  at  my  desk,  grabbed  my  cigarettes  and  lit  one.  After  the  release  of  the  first  drag,  I  saw  it,  lying  in  its  usual  place;  its  plain  leather  bound  cover  looking  as  innocuous  as  ever.  My  journal.  I  did  not  understand,  but  the  initial  confusion  was  soon  swept  away  by  relief.  I  grabbed  it,  stubbed  out  the  just  lit  cigarette  and  started  to  write.  I  wrote  for  an  hour  or  so  before  I  was  interrupted.

               The  building  was  an  old  one,  the  single  glazed  windows  had  still  not  been  replaced,  and  they  were  old  and  brittle.  When  the  magpie  smashed  through  them,  shards  of  glass  showered  the  room.  The  whole  thing  appeared  to  be  in  slow  motion.  The  morning  light  was  reflected  and  refracted  in  the  splinters  as  they  arced  across  the  room.  The  bird,  a  mangled  parody  of  an  angel,  appeared  to  glow  as  it  covered  the  golden  disc  of  the  sun. 

               That  brief  and  beautiful  moment  came  to  an  abrupt  end  as  I  held  my  arm  up  to  my  face  to  shield  my  face  from  the  myriad  of  tiny  razors.  The  bird  itself  landed  with  a  thump  on  my  journal,  in  the  centre  of  the  blank  page  opposite  the  one  I  had  almost  filled  up  with  half  legible  scrawling.  It  was  still  alive.  It  made  a  feeble  attempt  to  caw  at  me.  I  just  stared  at  it  for  a  very  long  time,  my  brain,  once  again,  having  shut  down.  I  realised  I  had  to  do  something  only  when  it  stopped  with  the  racket  making  and  was  pathetically  trying  to  shuffle  off  the  page  and  make  for  some  sort  of  cover.  It  occurred  to  me  now  that  it  only  had  one  eye,  where  the  other  had  been  was  now  a  bloody  pulpy  mess;  obviously  the  glass  had  done  its  work  there.

               It  occurred  to  me  that  the  creature  had  no  hope.  Even  if  I  did  care  for  it,  it  would  just  prolong  the  suffering  and  slow  the  dying  process.  It  would  be  cruel  to  let  it  live.  I  grabbed  its  body  firmly  with  one  hand  and  its  head  with  the  other,  its  feathered  neck  resting  in  the  space  between  my  index  and  middle  finger.  This  was  not  without  come  struggle;  the  bird  took  a  sizeable  chunk  out  of  the  skin  on  my  hand.  With  my  blood  dripping  over  it,  I  gave  the  neck  a  sharp  yank.  The  crack  that  followed  was  one  received  gratefully  by  my  ears,  and  it  coincided  with  a  click  in  my  brain.  I  sat  there,  bird  in  front  of  me,  shattered  glass  all  around  and  on  me.  I  was  at  peace.  As  I  felt  the  sensation  sweeping  over  me,  the  loud,  now  familiar,  sound  of  moaning  began.  It  bothered  me  not.  Whatever  condition  that  person  was  in,  was  not,  and  never  had  been,  my  concern.

               The  action  of  suicide  is  not  as  difficult  as  people  make  out.  If  the  intent  is  truly  there,  it  takes  barely  anything  at  all.  People  who  fail  at  suicide  are  never  truly  serious,  Hanging  is  too  complex,  and  drowning  seemed  pointless,  even  if  you  never  learned  to  swim,  instinct  kicks  in.  For  those  methods  to  truly  work,  you  need  vast  amounts  of  willpower  along  with  the  aforementioned  intent.  No.  I  just  knew  what  I  needed  to  do.  I  took  a  month’s  worth  of  my  medication.  I  am  writing  this,  my  last  ever  journal  entry  in  the  book  I  was  saving  for  when  I  finished  my  old  journal.  I  suppose  the  magpie  did  that  for  me,  its  blood  has  probably  soaked  through.  I’m  going  to  have  a  last  cigarette,  and  finish  this  sketch.  I’m  going  to  finish  it  how  it  wants  to  be  drawn.  That  is,  for  as  long  as  my  body  will  hold  out  anyway.  Then  the  magpie  and  I  will  fly  out  together. 

               Two  for  joy,  I  believe  is  the  phrase.  Perhaps  it  was  lonely,  and  sensed  I  was  too.

Lore Master

Right, this quite clearly needs some more work, it does not flow quite how I like it too yet. As ever I would love to her you'r feedback, don't be scared to leave it!

Somewhere, far away, out of sight to most, on the edge of a barren wilderness, there is an old keep with a tower. Once it was strong and powerful with a compliment of 350 men, defending the people of the kingdom from the threat from the North. But there has been no threat for two hundred years. No this keep has fallen into disrepair, but that is not a problem for the current owner. For he only uses the tower, and not even all of that. He has no garrison to protect him, no army to lead. No, all that the main building has become now is a ruined pile of rubble and rotten wood, home only now to trees and wildlife. A large old raven lives in the tallest of the trees, His tail feathers now mostly white from age, his call a musty croak.

But it is not outside that the owner is, nor is it where you re to dwell long. No. To find him you must go through the oaken door to the keep, turn the heavy iron latch and push hard, the old wood is sodden with water and stuck fast. Eventually however it opens with a deep screech and a thud as it hits the wall behind, scaring a flock of birds into the air.

Now inside it is hard to see, but you take a few steps forward, sunlight coming behind you and peeping through the chinks of the arrow slits. Slowly your eyes grow accustomed to the faint light and you see the flagstone floor you are walking across, and the room you are in; Modestly furnished,, you see a rough bed with a straw matters, filthy and unmade, a hearth in the far corner with cooking utensils and a table. Straw coveres the floor. You smell damp and mildew. There is not much else of interest here, so you make your way up the old and worn stone staircase that spirals round the side of the room to the next floor.

Here it is far more interesting; there are shelves stacked with books. These books cover the sides of the room top to bottom, and there are myriad of free standing shelves in the rest of the room, creating a maze of knowledge and wisdom. You start to wonder among the books and scrolls, picking a few up as you go. Many are in strange and archaic languages, or written in foreign alphabets or alien pictograms. In some you find beautiful illustrations, of people and creatures in colourful inks and golden plate. Eventually you find one in your own language;

               “And so we find as the Mystics say, the truth of the world shall be held among the stalks of the tree of life! And, lo! We may call upon their wisdom by calling forth the great high ones! “Araboth, Anarke, Tharabute, Damaal! Ascend!””

You close the book, with a start! Its words seeming to shift as you read them, changing morphing...

A feeling of unease trikles up your spine like drips from an iceicle. You place the book back on its shelf and make your way up to the next floor, trying to steady yourself on the steps, as you find the stinking slime has grow on them that could easily result in you breaking your neck on the fall.

Finely you reach the room you came here for, the final room. You see there are more books here. These tomes look older and more impressive here. Heavy with weight, time and ancient knowledge. In the middle of the room is a slanted reading table, made of dark old wood, high up from the floor, and surrounded in candle light. There is a musty tome on the table, and hunched over the text is a man, reading whatever forgotten lore lies therein. Time seems to run slowly and sickly in this place. Like grease. 

The man is old. Though it is more than age alone that gives him his aura of age. In his high up chair, underneath the dusty and faded robes of his kind, there is a body not only worn with time, but with loneliness, with obsession. The wizened face that sticks out of the collar, underneath the skullcap has an expression of bitterness to it, one almost of perpetual hatred. The jagged hands that claw at the pages from heavy sleeves sport rough and dirty nails.

His is a life few chose. Not because it was a life filled with peril, or a life few have the skill to do. He was one who’s pulpous was to collect and dispense knowledge and was one few had the will or inclination to pursue. However, his hunger, his thirst for knowing all he could know had lead him to take the robes of the Lore Master. This was no measly job of a librarian, no. For although he had texts of mundanity and collections of statistics, he was the guardian of the books of power. Those tomes that had powerful enchantments within them. These books were not just parchment and ink They were dangerous. His was the task of keeping them safe, so others may do them no harm, but also so they may do no harm onto others. He was an exile and an outcast. He would begrudgingly give information to those who sought it out, provided they had the appropriate documents from the university.

This was a career that led to little interaction. The power of so much amassed knowledge was not safe for people, he had been conditioned to it by his master, as his had by his. He has, himself, had an apprentice for a while; however, he died the first winter. He had to wait until the spring to dig his grave; he did not have the strength to dig the frozen earth. The pale body of the boy had been preserved the whole winter. Untouched by carrion or pestilence. The Master cried like a child as he lowered the pale and beautiful body of the boy into the shallow pit. A lifetime of tears all over a boy he barely knew and would find it hard to care less for in life.

Once every two months, the university would send a cart of supplies and any texts they had recovered to him. The manuscripts were always in a lead chest, and the driver stayed no longer than neccery. And the visitations of those seeking some knowledge from his vast collection was rare and becoming more so. He had only one such visitor in the past year.

There was the occasional time he would think back to what could have been. The lives he could have lived. Sometimes, late at night he would think of love, and what it could mean to be in love.

Slowly, with a creaking of bones, he lifts a hand to the page corner and turns it. He continues to read. To absorb the Lore. The only sound his wheezing breath.

But you are no longer here, you were never here. It is just him in this lonely ruined tower. And the books...

Till death do us part

Well, here it is, now fully completed, as promised, don't forget feedback!

They  had  lived  together  for  forty  years,  and  for  the  first  five  they  loved  each  other.  The  next  five,  they  tolerated  each  other,  but  for  the  last  thirty  or  so  years,  they  had  grown  to  despise  one  another. 

He  worked  every  day  at  the  docks,  he  mended  boats  that  had  moored  there,  and  made  quite  a  tidy  profit  from  it,  so  they  were  never  in  need  of  any  of  life’s  necessities,  and  often  had  enough  left  over  for  a  few  luxuries.  However  the  dullness  of  their  lives,  and  the  dreams  they  had  both  missed  by  being  with  each  other  had  driven  them  to  petty  acts  of  spite  and  malevolence. 

Today  was  a  day  like  any  other,  it  was  early  November,  and  the  rain  was  hitting  the  window  panes,  and  dripping  from  the  gutters.  She  had  set  breakfast  out  as  she  usually  did,  and  it  being  Friday,  they  were  having  kedgeree.

“You’ve  put  far  too  much  salt  in  this  and  not  enough  spice.  How  after  being  married  for  an  eternity,  can  you  still  never  get  my  breakfast  right?”  He  barked,  flecks  of  rice  clinging  to  his  waxed  grey  tash.  “And  where  the  blazes  is  my  tea?”

“I  make  it  like  I  always  make  it,  you  never  usually  complain!”  Said  she,  coming  up  behind  him  and  bringing  the  tea  pot  down  to  the  table  with  a  thud,  compromising  the  stability  of  everything  on  there;  “You  know  full  well  we  cannot  afford  more  spice,  right  now,  the  prices  are  much  too  high!”

“To  hell  with  the  prices,  you  never  put  enough  in,  and  I’m  sick  to  death  of  it.  I  go  out  every  day  and  work  all  the  hours  our  lord  gives  me  to  pay  for  this  family  to  be  able  to  live  comfortably,  all  I  ask  you  to  do  is  run  this  house,  and  you  seem  unable  to  even  do  that  properly!”

“Family?  You  call  me  and  you  a  family?  In  all  our  years  together,  you  have  never  been  able  to  father  us  a  child!  This  is  not  a  family;  this  is  just  me  and  you  in  a  living  hell!”

At  this  the  husband  leaves  the  table,  food  half  eaten,  tea  left  to  go  cold.  He  grabbed  his  hat  and  slammed  the  front  door  behind  him  to  go  to  work.  That  single  fleck  of  rice  still  firmly  embedded  into  his  facial  hair,  as  it  would  remain  all  day,  his  colleagues  far  too  polite  to  inform  him.

As  the  wife  sat  down  to  eat  her  dry  slice  of  toast  (she  hated  both  fish  and  spice,  so  kedgeree  was  never  eaten  by  her)  she  began  to  think.  Then  she  cleared  the  table,  and  then  washed  everything,  made  the  separate  beds  they  slept  in  and  swept  and  mopped  the  floors  on  the  ground  floor  of  their  house.  By  this  time  it  was  midday,  and  she  sat  in  the  bedroom,  in  front  of  the  once  fashionable  dressing  table,  he  had  bought  her  as  a  gift  when  they  first  got  married.  She  looked  at  her  face,  at  its  wrinkles,  at  the  dry,  brittle  hair,  the  colour  of  iron,  and  she  continued  to  think. 

That  evening,  she  had  a  smile  on  her  face  as  she  layed  the  table  for  the  meal  she  had  prepared  for  them  both;  lamb  chops  with  potatoes  and  Brussels  sprouts.  She  made  extra  thick  gravy,  added  extra  spices  to  it.  The  husband  seemed  vaguely  pleased.  She  could  tell  because  he  said  nothing  to  her,  the  only  noise  coming  from  him  was  the  occasional  satisfied  grunt.

They  had  a  quiet  night,  he  read  the  newspaper,  and  she  knitted,  both  in  silence.  Then  with  barely  a  word  to  each  other,  they  went  to  their  separate  beds.

The  next  day,  he  arose  after  her,  despite  waking  at  the  same  time,  but  that  was  how  things  always  were,  as  she  needed  time  to  set  the  breakfast  table  up.  But  eventually,  he  did.  Dressed  himself,  and  made  his  way  to  the  kitchen.

The  scene  that  confronted  him  as  he  reached  the  stares  was  one  that  shocked  him  right  to  the  core.  Despite  it  being  something  he  had  dreamed  of  in  his  darker  moments,  the  reality  being  too  much  to  bear,  he  vomited  in  the  corner,  a  small  puddle  of  bile  coming  from  his  empty  stomach. 

Swinging,  clumsily  on  the  rafter  above  the  stairs,  she  was  hung  from  a  noose  made  of  there  best  linen  tablecloth.  Her  face  had  gone  blue,  her  eyes  had  not  yet  lost  the  lustre  of  life  he  saw  as  she  crudely  swung  round  to  face  him,  almost  as  if  she  was  staring  at  him.  He  sat  there  in  the  corner,  with  his  clear  vomit  for  nearly half  an  hour.  Curled  up,  like  a  child,  before  he  had  the  scene  to  inform  the  authorities.

He  himself  was  hanged  for  murder  on  a  fine  spring  day,  five months  later.

Piper (Name will be changed)

Ok, this is the first part of my main novelette I am writing right now. There is huge amount of stuff after this, but I’ll be saving it for publishing. Tell me what you think...

The  dawn  had  broken  about  an  hour  ago,  but  it  was  still  dark  in  this  miserable  town.  It  had  rained  ceaselessly  throughout  the  night.  The  water  pouring  down  roofs  into  overflowing  blocked  gutters.  Spluttering  out  of  grey  gargoyle  heads  and  leaking  out  of  broken  cheap  metal  piping  onto  the  streets  and  from  there,  after  swirling,  river  like  in  the  streets,  picking  up  flotsam,  slurry  and  other  refuse  down  into  the  choked  sewers  of  the  place.

It  was  dark,  filthy  and  dank  down  here.  Warmer  than  above  ground,  the  decay  of  all  the  above  inhabitants  waste  producing  a  stinking  squalor  heat  that  permeated  every  inch  of  the  place.  It  was  here  the  vermin  lived.  Like  any  place  where  civilisation  exists,  there  are  other  creatures  that  live  of  the  debris.  A  natural  part  of  life.  Something  had  happened  here  however.  Something  unnatural.  Something  that  scared  the  above  inhabitants,  it  made  them  fearful  to  leave  there  houses  for  the  unknown  tings  these  abominations  would  do.

Nothing  is  truly  visible  down  here.  Not  in  the  faint  gloom  from  the  overflow  drains  would  allow.  The  things  that  lived  down  here  had  t  rely  on  their  scent  and  the  sound  of  things,  all  be  it  muffled  by  the  dank  humid  air  down  here  in  the  depths.  But  something  was  crawling  out  up  out  of  this  mess,  not  visible  now,  just  a  shape.  It  moved  with  agility  towards  one  of  the  countless  secret  exits  out  on  to  the  city.

The  view  from  the  cellar  would  have  been  vile  if  anyone  was  to  see  it.  But  no  human  eye  had  befallen  it  since  the  fire  of  the  building  above  six  years  ago.  Half  the  street  had  been  incinerated  due  to  some  accident  at  the  bakery,  or  the  chemist,  no  one  knew  for  sure,  those  that  were  blamed  were  killed  in  the  fire  and  the  buildings  had  been  left  as  hollow  shells  once  everything  had  been  scavenged.  It  was  here  that  the  shape  emerged.  Out  of  a  collapsed  part  of  the  ruined  cellar  among  the  twisted  and  warped  wood  and  metal  charred  beyond  identification.  First  a  sniffling  nose  testing  the  area,  then  out  of  the  shadows  came  the  rest  of  the  head;  a  long  pointed  muzzle  with  deep  set  eye  sockets,  containing  two  veined  milky  white  orbs,  both  blind  and  useless  to  the  creature.  The  face,  as  the  rest  of  its  body  was  covered  n  scars  among  rank  matted  fur,  some  crudely  stitched  up,  others  left  to  heal  and  go  septic  in  its  contaminated  home.  Its  stooped  posture  was  reminiscent  of  one  of  the  great  apes  seen  in  the  zoos  of  the  big  cities,  or  sometimes  brought  to  town  by  circus  people.  Its  front  paws  had  long  spindly  looking  fingers  with  a  sinewy  strength  ending  in  cracked  iron  coloured  claws.  And  from  the  base  of  its  spine  came  a  long,  dirty,  fleshy  tail.  A  small  swarm  of  sewer  rats  appeared  with  it,  scurrying  around  and  over  its  fur  there  small  noises  a  comfort  to  the  beast

After  sniffing  out  the  environment  for  safety,  the  thing  clambered  up  to  the  ruin  above  and  out  onto  the  street,  and  shambled  along  in  the  downpour,  its  smaller  brethren  trailing  behind  it  like  the  tail  of  a  stinking  comet. 

Where  or  even  how  it  started  was  unknown.  Perhaps  it  was  something  that  had  seeped  in  there  from  the  laboratories  under  the  collage,  it  was  said  they  did  strange,  unnatural  things  there;  perhaps  it  was  one  of  the  test  subjects  that  had  escaped  and  bread. 

They  say  there  were  cults  among  some  of  the  richer  merchants,  and  possibly  even  the  few  aristocrats  that  lived  in  or  near  the  town.  Was  this  there  doing? 

Perhaps  it  was  the  old  woman,  half  blind  and  crazed,  who  lived  in  her  decrepit  shack  on  the  edge  of  town,  with  her  garden  of  bizarre  and  misshapen  plants  from  obscure  locals,  each  with  a  name  more  unpronounceable  as  the  last. 

The  priests,  in  their  pulpits  said  it  was  the  creator  sending  this  daemon  as  punishment  for  the  sinful  ways  of  the  townsfolk,  white  flecks  of  spittle  spraying  forth  and  clinging  to  his  coal  black  beard  as  he  barked  his  sermon  in  a  religious  paroxysm  to  a  decreasing  flock. 

The  rumours  abounded  in  whispered  tones  throughout  the  township,  sweeping  the  folk  into  a  panic.  Any  of  them  could  be  true,  maybe  none  of  them  were.  One  thing  was  clear  to  those  in  command.  Something  had  to  be  done.  The  creatures  had  been  reported  to  attack  people  during  the  day  now,  and  these  same  reports  described  the  packs  larger  and  the  beasts  reaching  monstrous  proportions,  there  vile  leaders  possessing  some  kind  of  sick  intelligence.

Hunger  was  what  drove  the  creature,  and  he  possessed  the  knowledge  of  where  to  find  food.  This  was  why  the  pack  followed  him.  It  didn’t  mind,  there  was  safety  in  numbers,  and  they  could  see  as  had  he  once.  There  was  safety  in  numbers...

Those  eyes  were  what  he  needed  more  so  that  day;  the  rain  had  cleaned  the  air  of  scent,  and  the  noise  of  it  almost  deafening.  All  it  could  rely  on  was  memory,  and  the  chattering  of  the  rats. 

The  back  of  the  bakery  usually  provided  something.  Sure  enough,  there,  under  a  slight  overhang  behind  the  place,  a  small  pile  of  stale  waterlogged  bread.  The  creature  groped  for  a  hunk  of  the  stuff,  most  of  it  falling  apart  in  its  hand.  Its  nostrils’  inspected  the  food,  smelling  the  traces  of  poison.  But  it  was  safe;  most  of  the  toxic  residue  had  been  washed  away.  This  wasn’t  even  enough  to  kill  a  rat.  The  beast  sunk  its  teeth  into  the  small  meal  it  could  find,  the  water  seeping  sponge  like  from  every  bite.  The  rats  feasting  around  it,  squabbling  over  tiny  morsels. 

Still  half  starved  from  what  little  nourishment  the  bakers  had  provided,  the  beast  lumbered  off  in  search  for  more.  Slinking  along  side  streets,  it  came  alongside  the  canal.  The  grey,  oily  waters  sliding  against  their  brick  riversides.  Then  the  beast  shambled  back  up  another  ally.

Despite  the  earliness  of  the  hour  usually  rendering  this  a  safe  time  to  scavenge,  and  the  weather  making  it  even  less  desirable  for  the  inhabitants  to  leave  there  homes,  it  did  not  make  it  risk  free.  There  along  the  same  ally  that  the  beast  was  making  its  way  down  was  a  child,  walking  huddled  up  against  the  rain  with  his  back  to  the  beast.  No  doubt  on  some  errand  on  this  bleak,  lightless  morning.  Neither  had  detected  the  other  yet.

  The  rain  fell  heavier  than  ever.  Drilling  into  the  skull  of  the  beast,  reminding  it  of  times  long  past  and  best  left  forgot.  But  it  was  too  late.  The  creature  could  not  help  but  remember  the  age  before  the  sewer,  before  the  company  of  its  tiny  brothers  and  sisters,  before  the  warmth,  and  the  smells  of  life  and  death.  Back  then,  there  was  just  it  and  Them.  No  smells,  save  the  chemical,  unnatural  smells.  No  contact,  save  the  slicing  and  probing  of  blades  and  tools.  Yes  he  was  hungry  now,  but  at  least  he  lived  among  the  stinking,  living  squalor  of  his  friends.

The  squeal  was  sudden  and  deafening.  No  amount  of  rain  could  mask  that,  not  when  right  next  to  the  beast’s  ear.  It  had  grown  careless  in  its  daydream,  not  noticing  the  rats  had  fled  and  it  was  not  until  it  and  the  child  were  walking  side  by  side  that  one  had  seen  the  other.  Both  now  in  a  panic.  The  child  was  paralysed  in  his  fear,  only  able  to  scream.  The  beast,  disoriented  by  the  noise,  and  scared  itself,  started  to  thrash  out  in  a  seizure  of  alarm.  It  let  out  horrific  squeals  of  dread.  Then  one  of  the  beast’s  thrashings  struck  the  child’s  cheek;  the  harsh  jagged  claw  sank  into  the  soft  flesh  of  the  child.  The  red  blood  washed  away  as  soon  as  it  bloomed  on  his  drenched  skin. 

Both  child  and  beast  knew  what  had  happened,  both  were  muted  in  shock.  The  child  had  never  been  cut  so  deeply,  nor  seen  anything  so  hideous,  although  he  had  heard  the  storeys.  The  beast  had  never  harmed  a  living  creature  before,  not  like  They  had  done  to  it.

The  child  fainted.  His  delicate  frame  splashing  the  water  around  him,  the  blood  mixing  with  the  stream  that  the  streets  had  become.  The  beast  chattering  to  itself  scurried  of  in  its  panicked  state,  trying  to  work  out  where  it  was  and  how  to  find  the  nearest  entrance  to  the  sewer,  where  it  would  be  safe.  Hungry,  but  safe. 

It  was  now  a  month  since  the  reports  had  started  The  townsfolk  were  at  a  loss,  not  only  had  the  beast(s)  started  attacking  innocents,  but  now  with  this  unprecedented  monsoon  devastating  there  means  of  living,  they  needed  a  solution.  The  lore  masters  of  the  collages  claimed  they  knew  not  what  this  thing  could  be,  and  although  the  elected  officials  felt  they  could  not  trust  them,  they  were  forced  to.  The  few  cunning  folk  left  in  the  city  each  had  a  different  seemingly  nonsensical  answer,  which  the  same  officials  assumed  was  the  ramblings  of  those  who  had  had  consumed  too  much  of  the  narcotic  substances  that  grew  in  the  wild  places  near  the  town.  All  the  priest  could  do  was  to  preach  a  sermon  of  the  great  sins  of  the  world  and  how  all  must  repent,  the  gleam  of  his  eyes  enough  to  chill  all,  almost  as  much  as  the  idea  of  the  beast  itself.

A  substantial  bounty  was  to  be  awarded  to  whosoever  could  bring  the  corpse  of  the  beast  to  the  town  hall,  one  that  would  have  been  taken  up  if  it  were  not  for  the  sheer  terror  of  everyone  in  the  town. 

It  was  three  months  into  the  influx.  The  town’s  activity  had  ground  almost  to  a  standstill.  People  were  too  afraid  to  leave  there  houses  for  fear  of  the  beast.  A  curfew  had  been  set,  giving  those  who  wished  to  walk  the  streets  only  five  hours  to  do  so.  Traders  stopped  visiting  the  town,  as  the  hysteria  meant  there  were  none  to  trade  with.  The  grain  store  was  depleting,  and  the  people  were  starving  and  desperate.